الموت اللذيذ
جلست خلسة، مفترشةً الأرض، وكأنها تريد أن ترى السماء ولا يراها أحد. واتخذت ركناً في زاوية شُرفتها التي تعشق بجانب الياسمين، وكأنها تسرق نفسها من بقايا حزنٍ عميق، تهرب من ضجيج روحٍ كانت متصوفة فقط في حب الذات،
نفخت سيجارتها وكانت تارةً ترقب رمادها المتطاير حولها، وتارةً تفسر الدخان أشخاص، تحادثهم وتلعن الهواء الذي انطق وجوههم من سيجارتها …
ثم تعود لرشفات من قهوة سكبت نصفها على بنطال مهترئةً أطرافه، وكعادتها بدأت بنسل خيوطه بأصابع متوترة، عرفتم لماذا مهترئ؟
يا إلهي….
عادت لجنون جنونها، وحلقت مع غبارٍ حملته ريحٌ خفيفة، أدمع عينيها، وتساءلت هذا غبار: أي جسد، من أي انسان تحرر، هل فلت من مدار روحه، ولماذا في هذه الساعة من الفجر يزورها،
إنه غبار الروح التي تنتظرها على الضفة الأخرى من المجهول، تبسمت، تذوقت ذراته، استنشقت أنفاسه، وحبستها دون زفير حتى أوشكت على الاختناق، وكأنها تجربة مع الموت.
اللذيذ كما تسميه هي، وتمنت لو…. لو تختبره!
وأفاقت على خصلةٍ من شعرها تغرق في قهوتها
ضحكت ضحكةً هيستيرية، ضاع نصف قهوتها الآخر وهي تقول شرب قهوتي غبار روحي….
واختفت متواريةً خلف قضبان ضلوعه، تنصهر في روحه من جديد،
وموعد آخر مع الموت اللذيذ.
بقلم: مها عفاني
